O sono de Ofélia
Óleo sobre tela, 202230 x 40 cm
Deitada sobre um sofá dourado, Ofélia dorme como quem guarda o mundo em silêncio. O corpo do gato, pintado em verdes, âmbar e sombras profundas, se recolhe num nó de calor doméstico, enquanto uma escada ao fundo sugere a vida em suspensão — algo por fazer, mas adiado pela paz do instante.
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Em O sono de Ofélia (óleo sobre tela, 2022), o cotidiano vira cena de teatro mínimo: um gato adormecido ocupa o centro sem precisar de enredo. Há um sofá de ouro gasto — macio, antigo, quase solar — e, sobre ele, um corpo pequeno que se torna arquitetura. A cabeça repousa, os olhos pesam, e o mundo inteiro parece aceitar a pausa.
A pintura trabalha o repouso como matéria. A pelagem não busca naturalismo fotográfico: ela se abre em pinceladas densas, com verdes e ocres que criam um brilho estranho, como se o animal carregasse uma auréola terrestre. A luz não “ilumina” apenas; ela acaricia. E a sombra não ameaça: ela embala.
Ao fundo, uma escada introduz uma tensão discreta: é o sinal do movimento possível — da casa que tem tarefas, alturas, passagens — mas aqui tudo está temporariamente suspenso. A escada vira símbolo do que fica de pé enquanto o afeto se deita.
O título puxa a cena para outro registro: Ofélia, nome trágico e lírico, desloca o olhar do espectador. Não é a morte que aparece, mas a delicadeza do abandono confiante: dormir sem defesa, dormir como quem confia no espaço. Assim, o quadro transforma um instante doméstico em mito íntimo — uma pequena elegia da calma.
